Verity recensione: il thriller di Anne Hathaway e Dakota Johnson non convince

C’è una differenza sostanziale tra leggere un romanzo su carta e vedere i suoi personaggi prendere vita sullo schermo. Le prime colmano le ombre con la propria immaginazione, proiettando carisma anche dove il testo tace o lascia volutamente in sospeso. Verity di Michael Showalter, tratto dall’omonimo romanzo di Colleen Hoover, avrebbe dovuto essere l’occasione giusta per trasformare quel vantaggio editoriale in una macchina da suspense impeccabile. Invece, si ritrova a trascinare le zampe in una zona grigia che non sa se esplorare con coraggio o evitare per prudenza commerciale.

La materia prima è solida almeno sul piano della struttura narrativa. Il romanzo, nato dall’autoedizione di Hoover nel 2018 e approdato agli scaffali di Grand Central Publishing nel 2021, è diventato bestseller del New York Times confermando il suo ampio successo editoriale. Amazon MGM Studios ci ha creduto fino in fondo, inserendo l’autrice stessa tra le produttrici e programmando il film per l’ottobre 2026, in una finestra che cerca di distinguersi dalla concorrenza autunnale. In Italia, Eagle Pictures lo ha consegnato agli spettatori il 1° ottobre 2026. I numeri parlano chiaro: un Tomatometer fermo al 43% su cinquantaquattro recensioni non è mai un segnale di successo nascosto. Indica piuttosto un distacco netto tra le aspettative alimentate da mesi di marketing e la realtà proiettata sulla pellicola.

La sceneggiatura, affidata a Nick Antosca su bozze di Hillary Seitz, Angela LaManna, Will Honley e April Maguire, cerca di intessere una trama sanguinosa dove i personaggi navigano tra verità soggettive e manipolazione psicologica. Lowen Ashleigh (Dakota Johnson), scrittrice alle prese con debiti e difficoltà a trovare il successo dopo la morte della madre, accetta l’incarico di ghostwriter per completare la saga di Verity Crawford (Anne Hathaway). Quando arriva nella residenza dei Crawford, trova il marito Jeremy (Josh Hartnett) in lacrime e un manoscritto autobiografico incompiuto che racconta il matrimonio da una prospettiva squilibrata. Il meccanismo narrativo è noto, ma qui si incrina proprio perché non riesce a trovare il ritmo giusto per generare vera tensione. Showalter preferisce fermarsi a osservare le dinamiche tossiche piuttosto che spingere verso il salto nel buio che il genere richiede. I dialoghi restano a galla, mai affondano, e la regia opta per un realismo asettico che uccide ogni velleità erotica o psicologica. La difficoltà principale risiede nel passaggio dal medium letterario a quello visivo: i monologhi interiori che funzionano tra le pagine del romanzo non hanno equivalenti cinematografici coerenti, e il film si affida a flashback frammentati che confondono più che illuminare.

Le interpretazioni rappresentano l’unico vero pilastro del film. Anne Hathaway, nel periodo di pausa lavorativa annunciato per la gravidanza del terzo figlio, regala una performance frastagliata che oscilla tra vulnerabilità e freddezza calcolata. Dakota Johnson si muove con una calma inquietante, costruendo un personaggio che sembra sempre un passo avanti agli eventi, anche quando la regia lo lascia solo nel vuoto. Il problema non è nella recitazione, ma in come il materiale viene dispiegato. Si sente il peso di un adattamento che ha paura di sporcarsi le mani con la violenza reale, trasformando ciò che poteva essere un thriller erotico e psicologico in un dramma domestico appesantito da silenzi prolungati e da inquadrature che contano più i minuti passati che le emozioni provate. La seconda parte del film si perde in ripetizioni narrative che avrebbero potuto essere condensate in metà tempo, diluendo l’urto emotivo fino a renderlo irriconoscibile.

Quando si parla di suspense, i vuoti narrativi non si riempiono con la buona volontà dei produttori o con il nome di una scrittrice virale sulla copertina. Verity ne è la prova: possiede gli ingredienti giusti, un cast di livello e una struttura che promette agguati in ogni angolo di casa Crawford, ma manca della grinta necessaria per trasformare l’inquietudine in terrore concreto. Il pubblico cerca brividi, invece riceve analisi introspettive dilazionate in un montaggio che preferisce la sicurezza al rischio. Non si tratta di difetti tecnici o di sceneggiatura fine a se stessa, ma di una direzione artistica che non sa decidere cosa vuole essere, e per questo non convince in nessuna delle sue intenzioni. La casa Crawford dovrebbe essere un labirinto psicologico, diventa invece un set asettico dove i muri non parlano e gli specchi riflettono solo indecisione.

A volte i libri funzionano perché restano sulla pagina: lasciano all’immaginazione lo spazio necessario per colmare le distanze. Quando arrivano sullo schermo senza una regia decisa, quelle stesse distanze diventano abissi incolmabili.